И вспоминая прошлое,
тяну ладонь к стакану.
Обрывки из флешбеков
отнимают тихий сон.
Я все испепелю
без устали и беспрестанно.
Исполню сам свои желанья —
пьяный лепрекон.

Спиртное, обостряя чувства,
выжимает слёзы.
Терзающие раны слёзы
из прикрытых век.
А с неба надо мной смеётся
бледный месяц борзый,
Который до утра не укротит
надменный смех.

Чернеющее небо.
Незашторенные окна.
Ещё не все уснули в доме,
что напротив нас.
Им так же неспокойно,
неуютно, одиноко.
По капле так же безутешно
слёзы льют из глаз.

Нас будто перештопали
невидимою нитью,
Соединив нечаянно
отчаянной рукой.
И только лишь когда светило
скроется в зените,
Тогда, смыкая веки,
мы познаем свой покой.

(Из цикла «Колыбельная»)

Эта осень пройдёт без меня.
Засыпай, опостылевший город.
Чувства душу мою осенят.
Я очнусь, может быть, но не скоро.

И лицо незаметно склоня,
Вспомню прошлое. Даты и лица.
Но теперь это всё без меня —
Без того, кто бы мог появиться

И напомнить чуток о себе;
Кто забыт оказался и брошен,
Как подёрнутый пылью билет,
Кем-то сложенный неосторожно;

Как обрывок бумаги в огне —
Оторви да и выбрось — пылаю;
Как похабная брань на стене —
Заштрихуй, и родится другая;

Как в патроннике жгучий патрон,
Что попасть не успел по мишени.
Всё походит на взбалмошный сон,
Но он — явь без единых сомнений.

Всё взаправду от «А» и до «Я».
Заметался со страху, как кролик.
Эта осень пройдёт без меня.
Эта осень пройдёт. Но не боли,

Что томятся внутри, как в печи
Подгоревшее горькое блюдо.
Пусть горят. Только ты не молчи,
Моё слово, что рифмою всюду

Разрывается день ото дня.
С этим словом и я разрываюсь...
Это осень пройдёт без меня...
Я в неведомых тропах останусь...

(Из цикла «Октябрьский»)

*Цикл завершён

В моём городе мёртвая осень
С измождённой своей желтизной.
Мы с собой в эту осень приносим
Грусть, печаль, тоску, боль и покой.

И мы больше, увы, не увидим
Беззаботных и красочных дней
Сквозь завесу в сценическом виде
В этом скучном театре теней.

Осень — время лиричных историй
С их типичным и пошлым концом.
Сто сюжетов и все на повторе,
Что зайдут под дымок и винцо.

Все порою грешим этим делом,
Да и осень причина тому.
Мы желаем, душа чтобы пела,
Но приходит печаль. Почему?

Осень — это сплошные разлуки
Со слезами в бессонной ночи.
Поискусаны локти со скуки.
Одинокое сердце молчит.

Всё терзает себя и терзает.
Затаскает тоска донельзя́.
Где найти приют, сердце не знает,
Начисляя себе пятьдесят.

Осень наши иллюзии губит.
Я, отчаявшись, думал, что сплю.
Здесь никто меня больше не любит.
Или, может быть, я не люблю?

И не ждать мне насыщенных вёсен.
Испарюсь, никого не виня...
В моём городе мёртвая осень...
Эта осень пройдёт без меня...

(Из цикла «Октябрьский»)

Отчего эта осень другая?
Соль выходит из глаз понемножку.
И тропу снова перебегает
Очумелая чёрная кошка.

Вечер пятницы бьёт, что есть мочи.
Безголосо во тьму вою волком.
Уповаю на голос твой очень,
Ведь молчанье так страшно и колко.

Всё сильней душит горло вопросом:
Отчего эта осень другая?..
Слышу ласковых слов отголосок.
Жду вестей и безумно скучаю.

(Из цикла «Октябрьский»)

И осень как-будто другая.
И я в ней как-будто другой.
Октябрь в печаль претворяя,
Сливаюсь с усталой тоской.

И нет красок более тусклых,
Что пишут осенний портрет.
Внутри так безлюдно. Так пусто.
Последнюю тысячу лет.

И нет больше бабьего лета.
И стынь. Не вокруг, а внутри.
В кармане лишь пара билетов
В безрадостные октябри.

И сотни дней, не угасая,
Укроют сухой желтизной...
И осень как будто другая...
И я в ней как-будто другой...

(Из цикла «Октябрьский»

Октябрь внезапно взревёт
Слезою свинцовых небес.
И на́ сердце скованный лёд
Оставит глубокий порез.

Бесцветная грусть впереди,
Где душит скупая тоска.
Один... Натурально один...
Теряю, что долго искал.

И снова, волнуясь, ищу
Причал своего октября.
Уставшей рукою пишу
Строку за строкой для тебя.

Но ты не прочтёшь этих строк.
Тебе на них будет плевать.
А я ведь иначе не смог,
Чем осень в печаль претворять.

(Из цикла «Октябрьский»)

Дорога в осень поредела,
Сметнув беспечности с души.
Я в городе заиндевелом
Плевать на образы спешил.

Плевать на мизансцены, маски,
Плевать на режиссёра, что
Топтал меня, как «падебаски»,
И грудь дырявил в решето.

Плевать на каждый из спектаклей,
Где я с актёрами не я,
Ведь проще быть собой (не так ли?)
В плену уединения.

И чёрт с ним. Жалости не нужно.
Дорога в осень — сложный путь.
По ней сквозь грунт, ухабы, лужи
Один отправлюсь как-нибудь...

(Из цикла «Дорогой в осень»)

*Цикл завершён

Пройдусь по осенней дороге,
Кленовым листком шелестя.
Возникнут на сердце ожоги,
И солью глаза заблестят.

И снова мне станет непросто
В порыве окрашенных дней,
Где в сердце вонзается острый
Кинжал, и выходит ручей

Моей остывающей крови.
И стану внезапно пустым
Без всяких эмоций и боли,
Без надобности жечь мосты.

Без чувств, без желаний, без силы,
Без проигрышей, без побед.
Ведь осень меня попросила
Поглубже зарыться в себе.

(Из цикла «Дорогой в осень»)

Танцуй же, танцуй, моя пьяная осень!
Шальная печаль, дерзкая недотрога.
Стели по земле золотистую простынь,
Пока ещё не поредела дорога.

Мне грустно с тобой. Без тебя ещё хуже.
Цветастый простор беглых противоречий.
Ты, осень, нужна мне,
пусть я не так нужен
Твоей под ногами скукоженной желчи.

Пройдусь по дороге, усыпанной клёном,
Что ссохлась,
подобно несбытым надеждам.
Подобно слезам моим мелким солёным
О том, что отныне не будет, как прежде.

Но всё же танцуй, моя пьяная осень.
Танцуй свой безудержный
танец мечтаний.
И помни, я всякий день жду тебя в гости,
Пока не нахлынули дни расставаний.

(Из цикла «Дорогой в осень»)

Гори красным пламенем,
страстная осень!
Сметай на пути своём дни сожалений!
Сплетай лучезарные жгучие косы
Из пьяного солнца под вечер осенний!

Склоняй жаркий взор —
приступ бабьего лета!
Споласкивай душу мою в пряном виски!
Играй моим чувством, овеянным ветром,
С типичной тоской, с поэтичным изыском!

Начнём выпивать мы неистово вместе,
Пускаться в безудержный танец на кухне
Под старые аутентичные песни,
Которые нам споёт Бенджамин Гудмен.

И вот мы уже где-то в центре «Эл-Эй’я».
Чуть свет.
Восседаем в прокуренном баре.
В руке моей медленно «Мальборо» тлеет.
Себе на уме утопаем в нуаре.

Молчим.
Мы же знаем, слова здесь излишни.
За нас уже музыка всё рассказала.
Взглянули друг другу в глаза.
Встали, вышли
Из прелого душного тёмного зала

На улицы жёлтые. Эх, разгуляйся
Душа беспрерывной мелодией Джанго!
Ты так коротка, осень! Но оставайся
Со мной танцевать беззаботное танго!

(Из цикла «Дорогой в осень»)

И вот она —
сень под воскресшим рассветом,
Разлитом на глади цветастой земли!
Под форте Вивальди встречаю приветом
Прохладное утро и солнечный блин,

Скользящий по синему бархату неба,
Кругом бороздящий мой тихий восток
И в тень провожающий Нюкту с Эребом
Под флейту Гермеса. Опавший листок,

Едва ли заметно подхваченный ветром,
Пускается в путь из района в район.
Он так же, как я, распознал бабье-лето
В конце сентября. Красно-жёлтый нейлон,

Разлёгшись на улицах, нежно сияет
И пахнет дрожжами на фоне листвы,
Как будто на что-то тонко мне намекает
В потоке сплошном поясов часовых.

И вот под раскидистой сенью пологой,
Что в свежей прохладе златится, как мёд,
Смекаю... Пора отправляться дорогой —
Дорогой, что в осень меня приведёт...

(Из цикла «Дорогой в осень»)